Segmento literario: mi vida de tristes pozos

Mi vida es un recorrido entre pozos oscuros. Muy pronto en mi vida fueron mis padres los que me dejaron caer a uno muy profundo, y lo peor fue que me di cuenta, supe que fueron ellos, supe cuán negro era aquel pozo, y era tan estrecho que cada vez que me movía me daba un golpe contra las paredes, y ahora he descubierto que las paredes también me pegaban sin que fuera necesario que me moviera. Aquel pozo duró cuatro años, cuatro años de sentirme atrapado por los demás. Tan poco he vivido fuera de los pozos, que realmente no tengo muchos recuerdos que me proporcionen una argolla en la pared a la que aferrarme. Muy pocos saben los pozos donde he estado porque no pueden verlos, ni tampoco pueden saber cuán profundos han sido y son, aunque se asomaran a mis pozos, no entenderían por qué no se ven los fondos. El pozo más profundo quizá es en el que vivo ahora. Es el pozo del entender, del darse cuenta de haber vivido una vida triste yendo de pozo en pozo. Ahora me puedo ver en ellos, puedo revivir el dolor que he sentido a lo largo de casi toda mi vida. Sé que el pozo en el que estoy es muy doloroso, en el que revivo mi vida en los otros pozos. Sin embargo, es un pozo que a momentos me hace entender que mientras no aspire a vivir, no se hará más oscuro de lo que es ahora. Es el consuelo de vivir en el pozo menos peligroso, aunque sea muy triste. En este pozo hay muchos recuerdos, y con ellos puedo ver, por primera vez en mi vida, la tristeza de mis pozos. Puedo verme en mi pozo rodeado de pozos por todas partes, muchos de ellos de profundidades abisales. Desde este pozo en el que me encuentro puedo ver cómo los pozos de mi vida se hacen cada vez más hondos, a medida que los recuerdos, por ínfimos que sean, van sacando cubos de heces podridas, la condición humana de la miseria que casi nadie logra reconocer cuando uno camina a su lado. Ahora sé que dios nunca ha sido justo, simplemente porque nos ve tan poca cosa que le es imposible la comprensión de nuestro dolor como nosotros somos incapaces de entender el dolor que siente una hormiga. ¿Es el dolor humano importante para dios? Claro que no, esta es la verdad humana. No sé si merecerá la pena vivir para sufrir el próximo pozo al que me caiga, o al que alguien anónimo me tire.